50 Km por Hora

Um jazz sensual no rádio,
50 quilômetros por hora 
e uma cidade inteira em slow motion. 
E ninguém aprecia como é linda 
a cidade nesse ritmo!

As mesmas ruas tomam outra figura, 
que no grafite já dizia 
do fascínio, da loucura, 
um grito que ninguém ouvia. 
Hoje ele sussurra em desenhos, 
pois, aos cinquenta, se vê melhor 
os traços da mão do poeta.

Também há aquela mulher, 
que tem por teto estrela, fumaça e relento, 
que, por cinquenta tempos, 
já estava lá. Ela não via, 
ninguém a via 
(des)morando no mesmo lugar, 
sub-reptícia, na sua casa sem rua. 
Agora compõe a paisagem, 
é visagem que passa a cinquenta, 
a 50 quilômetros por hora.

Nesse ritmo lento, que não para, 
vai o coração olhando na cara 
da cidade que se escondia 
perdida no tempo que não havia. 
Na tal cadência, tempo é ainda luxo 
que não se tem, mas tem coragem, 
tem rua, tem beleza, tem feiúra, 
tem gente, tem coisa, tem alma, 
tem cidade que se vê.

Um longo jazz já é pouco 
para estrada tão comprida de vida, 
que encurtou na correria e que fugia 
de a gente parado lá!

E nesse mesmo rádio, um outro jazz começou...

Foto: Edson Taciano; Cidade de São Paulo.

DIA DAS BRUXAS

Elas já foram muito queimadas!

Basta.

Deem às bruxas o que é das bruxas

e aos sacis 

o que é dos sacis.

Nem brindamos

Ouço cacos retinir
na explosão contra o chão
Milhões de estrelas me fitam
da Via Láctea sob meus pés
Era um, virou nenhum
Era vidro e se quebrou

Sua poesia

As suas palavras me abriram janelas
e eu, qual gata vadia,
cheguei de manso, debrucei nelas
pra ver lá dentro
dessa poesia

Acontece

Nada aconteceu

nada se deu
se deu
e nada aconteceu.

Revoltas

De novo e sempre aqui
Parada, quieta
olhando o tempo que passa
e, de canto de olho, me flerta

Parada aqui
o tempo me esquece
Esqueço o tempo
Ele segue
eu fico
Ele volta
me pega

Nas antivoltas
desse meu relógio louco
Queria mesmo é
que você voltasse!
Tempo, vamos esperar
mais um pouco...

De domingo a domingo

O amor e sua festa,
suas flechas.
Tudo um dia acaba
Tudo cessa.
Só a Casa das Alianças
nunca fecha.

Uns sobre os outros amai-vos.

Ela gritou "foda-se" para ele. Ele gritou "foda-se" para ela.
O vizinho no apartamento ao lado gritou "fodam-se" para eles. Eles foram se foder. E aquela noite foi foda para
todos naquele prédio.

Sem Perfil

Não se encontram palavras
que mergulhem 
Só no raso se dá a fala
A fala sem som, uma imagem
Buscar instagram, um "feed"
Deve matar essa fome
Estão todos lá, na mesma alegria
de gritos sem fala
enquadrados sorrisos
sempre sorrisos
e amores declarados
apenas falados
sentidos, vividos
no átimo
no instante da foto
eterno na imagem
que dura um instante
nos olhos que olham
sem ver
sem palavras
sem imagem
com perfil

Expatriados

Você diz que foi num exílio que eu fiz minha morada

E é no mundo proibido que encontro o que sentir

Diz que ando, sem proteção, no limite do tudo ou nada

e no vão da realidade dou o mergulho de existir

E, por mim, não o vejo como um exilado

pois, sem o lugar certo,  você tem todos, enfim

e que, não tendo nada, carrega de fato

esse misterioso infinito que eu queria ter pra mim

E dá de a gente só se encontrar nesse intervalo

De um buscar o chão e o outro de deixá-lo

Desterro minhas raízes para, em voos, te alcançar

 E te encontro usando asas para aterrissar

Você diz que não tem mais para onde voltar

E eu não suporto esse espaço de ficar e ter

Desprezo meus limites a tentar te acompanhar

E vem você com planos de se estabelecer

Insisto que já gosto de como é e nada mais

Não me importo com o que está por acontecer

Mas você quer aquela que largo para trás

Só me tomando se eu for tudo o que não quero ser

Amamos assim a imagem do outro, a ilusão

cada qual à busca de seu próprio reverso

Ardemos a chama nos raros instantes de união

Num jogo de talvez ou não que é tão perverso

E quando, em sonhos, você lembra seu país

Como seria se não tivesse deixado seu chão

Penso que, talvez, você fosse mais feliz

E cá comigo sei que eu certamente não.

 (13 de Setembro de 2013)

Casa de Espelhos* ( Canção para Francisca)

Eu detesto jogo de adivinhação.
Tão veloz e catastrófica
é  minha imaginação
quando é feita no silêncio.
Horrível não saber
se foi bom ou ruim.
Eu gosto de tempo de filme
com começo, meio e fim
num todo só.
Não sei se exagerei no blefe
ou se falhei na sedução.
Se foi demais, se foi pouco.
Não aguento essa falta de dicção!
Fala se gosta de mim,
diz se não mais me quer.
Eu não tenho paciência,
nunca fui boa nessa coisa
de deixar acontecer.
Beijei de mais ou de menos?
Não consegui convencer?
Sou feito menina,
Meu Deus, eu não cresço
e já não sou mais nenhuma menina!
A indiferença me desconcerta,
me obriga a fingir que não ligo,
quando meu foco é você.
Demora pra eu deixar prá lá.
Loba ferida, levo essa marca,
é difícil apagar.
Demora pra eu voltar a ser
aquela luz radiante,
fêmea fascinante
de fazer macho endoidecer.
Me acho horrível, não me vejo
Começo a pensar de forma lógica.
Terá sido falta de química

ou desconexão biológica?
Que loucura!
Terá sido choque de cultura?
E tudo o que, de fato, incomoda
é porque resistiu aos meus apelos.
Vai passar, vai doer.
até  se embevecer outro cavalheiro.
Aí então eu esqueço (quase)
e já vejo outra deusa no espelho.



*Canção para Francisca

Vigília

Houve o prelúdio do sexo. Suados, cansados: "noite quente, hein!" - riem. O corpo dela  jogado na cama é quase tão invadido pela lua quanto a janela que o astro iluminado vara. Nua, muito nua. Olham-se ela e ele e não veem senão o vulto  de cada qual embranquecido pela ofuscação daquela bruma prata na escuridão do quarto. Ele, de repente, tomado pelo desejo de fazer o caminho de volta, põe seus dedos a andarem por direção reversa, partindo das coxas aos joelhos úmidos da mulher. Ela se arrepia e completa maliciosa: "quente de arrepiar". Solta um suspiro vindo de suas profundezas maculadas desde então. Quando abre os olhos contempla seu homem, em pé, junto à janela, abraçado nu ao violão na contraluz lunar. O gemido da viola toma o silêncio do lugar e a voz mansa do repentino trovador trilha o caminho dos acordes, quase em sussurro. Ela solta um gemido e estremece ao vê-lo tão absorto sobre o instrumento musical, tirando deste, com toda a delicadeza, uma outra forma de gozo. Ela pode sentir o calor de seus braços macios abraçando o corpo do violão como fizera pouco antes ao seu,  quando buscava com os mesmos dedos a música gutural, bramida, percorrida entre pelos, lábios. De súbito, A viola cessa dando lugar à harmonia de outro êxtase, o do corpo do homem deitando, de novo e agora sombra, sobre o corpo de carne ardente dela. Intermezzo. Ela acende outro fumo - o corpo  sem delírio é pouco para a longa serenata -  e, juntos, outra vez, partem para outras alturas. Extenuados, enfim, da viagem, a lua os recebe, músicos viajantes, tendo seus corpos pareados no leito de seu rio prateado. Ainda riem, falam de sonhos, ideais e buscam suas mãos que se procuram no ar, imitando suas almas. Encontram-se as mãos e almas  para se entregarem os dois vencidos pelo sono da letargia do prazer.

É noite ainda e, antes que esta ceda seu lugar ao dia que não se demora, repousa uma lua no céu, dois amantes jazem num leito agora em sossego e, no mundo, o amor vigia em silêncio.

Exílios

Há no exilado um não existir contraditório em que se é nenhum ao ser muitos.
O exilado visita todos os sítios, as ruas sorridentes e as obscuras. Em sua ânsia de ter um chão a que pertencer, procura todos os lugares mas não consegue estar em nenhum.Tudo é permeado pela ausência.
Como uma sombra, é referenciado por muita gente que não o pode apontar senão por breves instantes de sua passagem.
O exilado tem uma vida reticente e cheia de histórias suspensas.
O exilado nunca tem para onde voltar, porque quem o espera nunca o sente chegar...


Foto: Araquém Alcântara