De tudo quanto poderia vir a ter, fascinava-o aquela liturgia, dita feminina, de uma lágrima preta de um rímel escorrido. E era, enfim, em seu mesmo rosto que essa lágrima escorria. Um homem se tornara mulher.
De ali, tudo seria dor, inconformidade e inconformação.
E mesmo assim, com um risco negro de lágrima na face, ela sorria.
Nenhum comentário:
Postar um comentário