DIÁFANA

Vejo você debruçar uma braçada de margaridas sobre a pia da cozinha. Eu, sentada e calada, fito suas mãos grandes tratarem com tanto cuidado aquelas flores em espera. 
Meu olhar viaja pelo contorno de seus braços morenos, seu pescoço, seus lábios bem desenhados, o prateado de seus cabelos. Eu havia me esquecido de quanta beleza há em você.

No quase silêncio da cozinha, sinto o afago morno da sua presença misturado ao odor fresco das flores e ao barulho da água preguiçosa enchendo o pote. Você sussurra algo parecido a uma canção... Rompo esse quase silêncio e falo laconicamente de algum fantasma que me aflige, como costumava fazer, de menina,  rodeando-a em seus afazeres, ali, na mesma cozinha. Você, como de costume, ralha comigo: " - Deixa de bobagem, Maria Angélica!", fazendo pequeno o medo que você toma de mim para si. Baixo a cabeça, em sinal de acolhimento, e ponho, em meus cabelos, uma margarida perdida das outras. Você, generosamente, me dá um olhar de aprovação que se demora entre nós e eu me lembro, também, de como seus olhos são tão verdes!

O ritual do arranjo está quase no fim. Você recolhe o último ramo da pia e o coloca na posição mais precisa do buquê. Singelo, perfeito! E eu me lembro de como suas flores arranjadas eram de uma delicadeza sem igual. Nunca soube fazê-lo com tal mestria. Sorrio e você me sorri por detrás de seu vaso. 
Antes que você divise a porta da cozinha levando a sua obra para outro lugar, eu fecho os olhos para manter sua imagem em minha retina. Sei que você não voltará...

Abro os olhos, você se foi. Perdura, em meus pulmões, o aroma de suas flores, trago a margarida nos cabelos. Há um rastro vermelho de sol no céu, um silêncio de se ouvir só as cigarras... As coisas de novo como devem ser... 
Enxugo fios de água no meu rosto, respiro e retomo o caminho da minha vida com a renovada certeza de que você está sempre perto de mim.

(16.06.2014)

DIÁRIO DE UMA PUTA AMOROSA

Com X houve um tempo de perfeição

que se foi com a paixão perdida

Restou apenas um prazer  

feito de ternura, corpo e memória

Dança diáfana de luxúria,

sendo de apenas um 

o resgate de uma história

Ele não notava: ela não estava  ali.

Com Y, homem socialmente enquadrado,

o sexo era forte

de macho esfomeado.

Ele a penetrava com vigor

Ela lhe entregava os gemidos

Papéis cumpridos.

Ambos sabiam:  ela não estava ali.

Com W o prazer era quase autêntico

feito de anos e poucas certezas

A carne trêmula, o corpo em exaustão,

amor devotado oferecido em bandeja

Ora ela se servia, ora não

Um deles percebia: ela nem sempre estava ali.

Com Z, por fim, sempre o desencanto

naquilo em que se buscava emoção.

Como flor que refloresce 

na mesma estação,

ela se abria,

semeando, extenuada,  a  sua poesia.

Ela sempre esquecia: ele nunca estava ali.

Quão incógnitas são as letras

da matemática da vida crua e nua

Pois se com letras só escrever se devia...

Fez, então, aquilo que mais sabia

E, ainda uma vez,  

sem  pudor,

reescreveu  o amor